Hay personas que aseguran odiar la ópera sin haber escuchado una completa, desprecian determinados géneros musicales sin conocer a sus intérpretes y consideran aburridos los libros que jamás han abierto.
También están quienes se sienten superiores por escuchar música clásica, hablar de literatura o frecuentar museos, aunque sean incapaces de reconocer el conocimiento que existe fuera de sus círculos.
Ambos tienen algo en común: han convertido sus preferencias en una medida para juzgar a los demás.
En una sobremesa familiar, alguien critica la forma de vestir de los jóvenes; en el salón de clases, un estudiante se burla de quien escucha música diferente; en las redes sociales, miles defienden estilos de vida que aprendieron a repetir antes de tener oportunidad de compararlos.
Lo inquietante es la facilidad con la que rechazamos lo desconocido y después llamamos personalidad a nuestras limitaciones.
¿Cuánto de lo que creemos elegir nació realmente de una decisión propia?
Desde pequeños aprendemos a hablar como nuestra familia, vestir según nuestro entorno, escuchar determinadas canciones y adoptar ideas sobre lo que significa tener éxito, comportarse correctamente o disfrutar la vida.
Esa herencia nos proporciona identidad y pertenencia, pero también puede enseñarnos, sin decirlo expresamente, qué cosas supuestamente no son para nosotros.
El sociólogo francés Pierre Bourdieu estudió este fenómeno mediante los conceptos de capital cultural y habitus. El primero comprende conocimientos, habilidades y recursos culturales que adquirimos; el segundo explica cómo nuestras experiencias se convierten en disposiciones que orientan lo que pensamos, valoramos y hacemos.
En otras palabras, muchas preferencias que defendemos como decisiones individuales comenzaron a formarse mucho antes de que pudiéramos cuestionarlas.
La contradicción: presumimos tener criterio propio, aunque a veces nunca hemos puesto a prueba las ideas que heredamos.
Podemos crecer convencidos de que leer es aburrido porque nadie nos acercó un libro que despertara nuestra curiosidad; pensar que el teatro es para determinadas personas porque jamás asistimos a una función, o rechazar una conversación intelectual porque aprendimos a sentirnos fuera de lugar.
También ocurre lo contrario: quien recibió una educación privilegiada puede terminar despreciando los conocimientos populares, como si comprender una obra literaria tuviera mayor valor humano que saber cultivar la tierra, reparar una máquina o conservar una tradición.
Bourdieu advirtió que las instituciones suelen reconocer determinados conocimientos y maneras de expresarse, mientras otros saberes reciben menor valoración; así, las diferencias culturales pueden convertirse en ventajas y desventajas sociales.
Por eso, ampliar nuestro capital cultural no consiste en cambiar los corridos por Beethoven, sustituir las fiestas familiares por exposiciones o aprender palabras complicadas para impresionar a los demás.
Consiste en tener más posibilidades de elegir.
Una persona puede seguir disfrutando la música que escuchaba con sus padres y descubrir otros ritmos; conservar su acento y aprender un idioma; sentirse orgullosa de su comunidad y comprender que existen formas distintas, igualmente legítimas, de organizar la vida.
El problema comienza cuando dejamos de explorar y convertimos nuestras costumbres en fronteras.
¿Cuántas conversaciones evitamos porque alguien piensa diferente? ¿Cuántas experiencias rechazamos por miedo a parecer ignorantes? ¿Cuántas veces confundimos aquello que desconocemos con algo que no vale la pena?
La comodidad también puede convertirse en una forma de encierro, especialmente cuando nos rodeamos únicamente de personas, contenidos y opiniones que confirman lo que ya creemos.
Y las pantallas pueden reforzar esa costumbre. Los sistemas de recomendación de las plataformas digitales seleccionan contenidos a partir de distintas señales de comportamiento; aunque también permiten descubrir novedades, pueden favorecer la exposición repetida a preferencias conocidas.
Así, tenemos acceso a una enorme cantidad de expresiones culturales y podemos pasar horas consumiendo prácticamente las mismas.
Pero existe una responsabilidad que no podemos trasladar únicamente al individuo. No todas las familias disponen de dinero, tiempo, transporte o espacios para acercarse a nuevas experiencias; las escuelas, bibliotecas, universidades e instituciones culturales deben facilitar ese encuentro, sin tratar los saberes de las comunidades como inferiores.
La curiosidad necesita oportunidades para convertirse en aprendizaje.
Y hay una consecuencia que pocas veces examinamos: los límites que aceptamos para nosotros pueden terminar formando parte de la educación de nuestros hijos.
Cuando un adulto ridiculiza una canción, desprecia una profesión, se burla de otra manera de hablar o asegura que estudiar determinada disciplina no sirve para nada, también está transmitiendo una forma de mirar el mundo.
Tal vez ese adolescente nunca descubra una vocación porque aprendió a descartarla antes de conocerla.
La rudeza necesaria comienza cuando dejamos de presumir lo que sabemos y reconocemos cuánto ignoramos; cuando entendemos que nuestras preferencias merecen respeto, pero no nos conceden autoridad para descalificar las ajenas.
Esta semana hagamos algo distinto: escuchemos sin prejuicios, abramos un libro que nunca habríamos elegido, conversemos con alguien fuera de nuestro círculo o llevemos a nuestros hijos a conocer un espacio cultural que todavía les resulte extraño.
Después decidamos qué nos gusta y qué no, pero con conocimiento y no solamente por costumbre.
Porque quizá la herencia más limitada que podemos dejar a la siguiente generación no sea la falta de dinero, sino enseñarle que el mundo termina exactamente donde termina el nuestro.